Sueño con el siguiente título para una novela: Permiso, señor león. Me parece un hallazgo, un titulazo, pero me enfrento al problema de dotarla de contenido. Estoy en un tren y afuera llueve, es de noche y las luces pasan velozmente, como luciérnagas taradas. Decido que la novela tratará sobre la selva urbana, la jungla de cemento que son las ciudades modernas y otros lugares comunes como la inhumanidad de las tecnologías.
Planeo una pareja luchando para sobrevivir contra el desatino y la violencia. Enseguida me doy cuenta de que estoy inventando un plomazo y el tren, por fortuna, está entrando a la Gare du Nord, en París y en 1928. Abandono esa idea de novela, felizmente, y en la plataforma me abrazo a Valéry. "Para un poeta no se trata nunca de decir llueve, sino de crear la lluvia", me dice. Despierto aliviado.
V.V.A.A. Grageas 3, Desde la gente ediciones, Buenos Aires, Argentina, 2014
Es increíble como de un simple título se desprende una idea de un argumento, y como ese argumento se mezcla con la realidad de quien lo imagina para terminar creando otro ámbito de lo vívido. Lluvia es una palabra, allí el poeta es quien la carga de asombro o melancolía.
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