Botánica - Alejandra Basualto

Se desangraba en la acera. No habría otra luna para él, ni estrellas, nunca más. No quería dejarse ir, pero la oscuridad se le agrandaba en los ojos.
Su mano tocó la fría masa de acantos que bordeaba el antejardín. El cerebro comenzó a penetrar en el verde, hasta el fondo. La savia ululaba entre sus dedos. Los apretó y restregó contra la piel rugosa de la planta. Entonces sucedió: sintió el rocío en la cara como una llovizna de oro en un campo de yuyos. El vientre dejó de doler. Los ojos se acostumbraron a la penumbra, pero ya no eran sus ojos, sino pequeños tentáculos que se arrastraban por la tierra tras el reguero de sangre. En la boca, un sabor amargo y leve de hierba. Tentó sus raíces firmes y agradeció las alas verdes que le nacían de los hombros y se curvaban con la brisa.

Microrrelato tomado de Tardes amarillas, Revista de cultura. Año 6, Nº 73
Dirige ANTONIO CRUZ 
Sección Literatura 

 Alejandra Basualto, página de Wikipedia acá




















Imagen tomada de la La página de Andrés Morales

Historia bastante bíblica - Günter Kunert


Entonces huyeron, continuamente. A derecha e izquierda paredes temblorosas de agua: el mar dividido, preparado para el encontronazo. Imprevisible cuándo. A sus espaldas el veloz faraón y su raudo séquito. Ellos también quieren cruzar en seco.
Quienes desde la esclavitud corren con urgencia hacia el futuro, tienen siempre en los talones a sus viejos amos, que también quieren vivir el día de mañana y pasado mañana y además el próximo viernes, y se aferran, estremecidos de espanto para no quedarse atrás.
Y las olas los arrasan. Una y otra vez.


Traductora ESTHER ANDRADI


Günter Kunert 
Berlín (1929) Kaisborstel (Alemania 2019)
Es uno de los escritores actuales más importantes y polifacéticos; ha escrito poesía, relatos, parábolas, apuntes autobiográficos, ensayos, glosas, sátiras, ciencia ficción, obras para radio, literatura infantil, guiones. También ha destacado como dibujante y pintor.
„"Historia bastante biblica“ fue publicada originariamente en 1971 Carl Hanser Verlag.

 

Cacería - Ednodio Quintero


Permanece estirado, boca arriba, sobre la estrecha cama de madera. Con los ojos apenas entreabiertos busca en las extrañas líneas del techo el comienzo de un camino que lo aleje de su perseguidor. Durante noches enteras ha soportado el acoso, atravesando praderas de hierbas venenosas, vadeando ríos de vidrio molido, cruzando puentes frágiles como galletas. Cuando el perseguidor está a punto de alcanzarlo, cuando lo siente tan cerca que su aliento le quema la nuca, se revuelca en la cama como un gallo que recibe un espuelazo en pleno corazón. Entonces el perseguidor se detiene y descansa recostado a un árbol, aguarda con paciencia que la víctima cierre los ojos para reanudar la cacería.

De la columna "Minficción de los jueves", que entre julio de 2014 y diciembre de 2015, la Dra. Violeta Rojo publicó en el diario El Nacional de Caracas, Venezuela.
"Cacería" se ha tomado de la difusión que la revista Tardes amarillas, (http://www.tardesamarillas.com) realiza de la  mencionada columna.


Ednodio José Quintero Montilla nació en Las Mesitas, Trujillo, Venezuela el 11 de marzo de 1947. Se mudó a Mérida, en 1965, para estudiar Ingeniería Forestal. Ha sido profesor en la Escuela Nacional de Artes Audiovisuales de la Universidad de Los Andes, y fue promotor de diversos proyectos culturales en Mérida como la revista y editorial Solar, el taller literario TAL y la Bienal Nacional de Literatura "Mariano Picón Salas".
Publicó en 1974 su primer libro de cuentos, La Muerte Viaja a Caballo, le siguieron Volveré con mis Perros, de 1975 y El Agresor Cotidiano, de 1978. Tras una crisis personal, no volvió a publicar hasta 1988 los cuentos La Línea de la Vida, y su primera novela La danza del jaguar, de 1991. También ha escrito novelas cortas como La Bailarina de Kachgar, de 1991; El rey de las ratas, de 1994, y El cielo de Ixtab, de 1995 y los libros de cuentos Cabeza de cabra y otros relatos, de 1993, El combate, publicado en 1995, y El corazón ajeno, en 2000, y la novela Lección física, a la que siguieron Mariana y los Comanches, de 2004; Confesiones de un Perro Muerto, de 2006; El Hijo de Gengis Khan, de 2013 y El amor más frío que la muerte, de 2017.
Ha publicado también los ensayos: De narrativa y narradores (1996) y Visiones de un narrador (1997) y dos guiones cinematográficos: Rosa de los vientos (1975), Cubagua (1987).



Escarabajo volteado - Alejandro Jodorowsky


Agitando sus patas el escarabajo volteado trata de apoyarse en el cielo.



Alejandro Jodorowsky
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Devolución - Francisca Rodríguez Aguilera


Enterró el bisturí en su muslo. Apretó los dientes y con decisión marcó un círculo alrededor del último lunar. Limpió la sangre que manaba con lentitud y prosiguió levantando la piel. “Tus lunares son míos”, había dicho él. Secó el sudor y las lágrimas que se deslizaban por su rostro. Dejó el pedazo junto a los otros, que guardó en una caja para enviarlos a su dueño. Sólo eso faltaba para sacarlo definitivamente de su vida.




Publicado en “Tránsitos de Plutón” (2017), Ediciones Sherezade, Santiago de Chile.


Francisca Rodríguez Aguilera (Santiago de Chile, 1982)
Escritora y psicóloga. Es miembro fundadora del Colectivo Señoritas Imposibles, escritoras chilenas de narrativa negra y miembro de AUCH! Autoras Chilenas. Fundadora y miembro del comité editorial de Ediciones Imposibles.
Asistió a los talleres literarios con Pía de Barros y Gabriela Aguilera. Ha publicado “Tránsitos de Plutón” (microcuentos, Ediciones Sherezade, 2017) y “Días de una semana” (nanonovela, Ediciones Imposibles, 2018).
Sus textos han aparecido en diversas antologías publicadas en Chile, Argentina y Perú.



El citatorio - Ismael Benítez Flores.


Darío se puso al filo. Miró hacia el abismo antes de saltar. No llevaba arneses, pero sí, en el bolsillo del pecho, una mariposa de papel.
​Desdoblado, el insecto era un citatorio dirigido a él. Requería su presencia en un juzgado familiar.
​Para Darío, la palabra “divorcio” siempre lo había remitido a una hermosa cebolla. Se vanagloriaba de su metáfora, estúpida de veras, se reía. Pero cuando Lorena le pidió el divorcio, él, por supuesto, no tenía cebolla alguna que darle. En verdad la poesía resultaba complicada.
​El salto de Darío fue la respuesta al citatorio. Trascendió menos que la calidad de su origami: digna de volar, su mariposa fue a parar a las manos de quien había sido Lorena, una tarde de febrero, el día catorce, cuando ella pasaba montada en su carriola, justo donde el fantasma de Darío, desde décadas atrás, leía lo que nunca leería, en los periódicos que nunca compraría, si pudiera.




Ismael Benítez Flores. (CDMX, México, 1985). Escribe, trabaja en telecomunicaciones y edita la revista literaria Hojas en Guarda. Ha colaborado como guionista y creador de contenidos en radio y televisión culturales. Estudió las licenciaturas en Comunicación y Lengua y Literaturas Hispánicas en la UNAM. Ha participado en cursos, talleres, coloquios y diplomados relacionados con la literatura. Su narrativa se ha publicado en las revistas Penumbria, Primera Página, Nocturnario. Asimismo, un ensayo incluido en Los discursos de la modernización. Literatura mexicana entre dos siglos (1882-1922), colección Letras Hispánicas, UNAM. En la actualidad, se encuentra en proceso de edición su primera antología de cuentos Estampas de aire aterciopelado.





Lucas: Capítulo 15, versículos 11 al 32. – Arantza Portabales


"Lucaaaaaas, a cenar”. Casi puede oírla. Le gusta recordar su voz así. La voz de cuando ella era su madre y él un niño de ocho años que jugaba en ese jardín. ¿Qué le dirá? Quizá un “¿Por qué, Lucas?” Quiere pensar que abrirá la puerta y le dejará entrar. Aunque hayan pasado treinta años. Mira hacia arriba, esperando verla salir por esa ventana por la que siempre asomaba para despedirlo, cuando iba al colegio. La ventana de la foto. El cristal de la puerta le devuelve su reflejo. El tipo que lo mira es un fantasma que nunca tuvo ocho años. Timbra. En cuanto se abre la puerta, la boca se le llena de silencio. Solo se miran unos segundos. Es ella. Y no lo es. Es lo que su ausencia ha hecho de ella. Y no lo reconoce. Porque él ya no es Lucas. Es un reflejo en el cristal. Le dice eso de “No damos limosnas”. Así que él da media vuelta y deja atrás todo. El Lucas que fue. La ventana. La foto sobre la chimenea. Su madre. Esa que, sin llorar, aprieta los puños y murmura con voz inaudible “tu padre murió en 2006”.



De la bitácora Esta noche te cuento

Arantza Portabales, bioliteraria, acá


Un sueño - Navil Naime


No era real porque flotaba entre nubes densas. Un hilo de agua venía de algún lado rociándole la cara. El ocaso abría un hueco en la montaña, en el sitio donde se ocultaba un sol de alabastro.
Unos ojos tristes lo escrutaban. Tenían la fortaleza de los sueños.
Le nacieron palabras extrañas. Las palabras arrugaban las nubes y se mojaban en el hilo de agua. Eran serenas y azules, como su tristeza.
Era sencillo dibujarlas. Con su índice derecho garabateó algo sobre las nubes. Las letras relucían. Se multiplicaban. Se extendieron mágicamente hasta la montaña perforada. Fue cuando comenzó a llover infantilmente. Era un diluvio de palabras imposibles. La palabra más grande, la más poderosa de todas, se inscribió visiblemente sobre el sol de alabastro. Sólo con izar la mirada todos podían verla. La palabra tenía voz. Habló tan claro que todos permanecieron en silencio. Al finalizar, un viento tenue limpió el cielo de nubes y se llevó las palabras.
Los ojos que lo miraban se cerraron para que llegara la noche.
Al despertar, el niño había olvidado aquel sueño. Sólo pudo recordar los ojos huecos de su padre. Encendidos de nostalgia.

Navil Naime nacido en Cantaura, Venezuela, es pediatra con posgrado en Neumología Infantil.  Tiene a su haber diversos reconocimientos literarios como el premio Bienal Nacional de Literatura "Julián Padrón " 2016 por su libro "La Misma Sed " y el premio Bienal de Literatura " Manuel Felipe Rugeles 2016 por su poemario "Regresos", entre otros.  Poemas suyos aparecen en diversas revistas nacionales e internacionales.




Yo me bajo en Atocha - Sara Nieto Yuste


Que dice el señor del altavoz que debido a una avería en la red eléctrica, los trenes están sufriendo demoras en la línea que va a tu casa. Y que tal vez por eso, cada vez tus besos tardan más y cuando llegan ya no saltan chispas.
Molesten las disculpas.



De la bitácora Nosotras, que escribimos

Sara Nieto
(Madrid. 1974) es Diplomada en Biblioteconomía y Documentación y Licenciada en Periodismo. Desde 2004 compagina su trabajo como bibliotecaria con la escritura.
Administra el blog de literatura “Cuentos contigo” https://cuentoscontigo.wordpress.com/ donde escribe a menudo y donde se pueden consultar sus trabajos más recientes.

Ha sido ganadora y/o finalista en varios concursos, como El Tintero de Oro, el XIV Concurso de  Relato Breve José Luis Gallego, el Concurs de Relats Breus del Diari de Terrassa, etc. Ha participado en varios libros colectivos de microrrelatos, como Amarrar el sol, Ed. Escuela de Escritores, 2012, De antología. La logia del microrrelato, Ed. Talentura, 2013, Despojos del REC, Ed. Bombín Rojo, 2014. “Paraguas de colores para días grises”, Ed. Saralejandría, 2018 es su primer libro en solitario.




Un fantasma - Alejandro Barron


¿Para qué sirve un fantasma?, ¿a dónde va todas las noches, que nunca llega?, ¿qué universo de recuerdos esconde bajo esa manta amarillenta?, ¿quién le hizo tanto daño para que esté lamentándose por los rincones de la casa?, ¿quién lo encerró en aquel armario del que siempre intenta escaparse? Ese fantasma. ¿De qué le sirve perseguir a los que no podemos dormir?, ¿qué tanto hace ahí acurrucado en la bañera?, ¿cuánto paga de renta?, ¿quién le dijo mi nombre para que me llame con tanta insistencia durante la madrugada?, ¿qué libro busca desesperadamente en mis estanterías?, ¿tanto es el hastío en el que permanece sumido, que a cierta hora de la noche tiene que encender la radio?, ¿por qué a su paso deja un halo de fría melancolía?, ¿por qué desordena los retratos de mis abuelos?

Publicado el 18 de agosto de 2019 en el Diario SUR de Málaga, España.

Alejandro Barron (Tepic, México). Estudió Comunicación en su ciudad natal. En 2006 ganó el Premio Estatal de Cuento Indígena “Tlahuitole”, en su 11ª edición. Entre 2010 y 2018 vivió en la Ciudad de México, donde publicó las plaquettes de ficciones breves “Patrañas” (NadaEdiciones, 2015), “Desquiciados” (NadaEdiciones, 2016), “Mozalbetes” (BUCARELI, 2017) y los libros de narraciones “Pinche Malena” (Morvoz, 2016) y “Tragedia en cinco actos” (La tinta del silencio, 2018). Sus textos han figurado en revistas y antologías nacionales e internacionales. Su obra no ha sido traducida a ningún idioma, aún. Reside actualmente en Donostia-San Sebastián, País Vasco, donde se encuentra leyendo la obra de José Emilio Pacheco y Heimito Von Doderer, sin mayores pretensiones.








A cara o ceca - Sara Manghesi


Cierra la puerta con llave. Camina hasta el ventanal. Sus pasos resuenan en el piso entablonado. Descorre la cortina y mira la calle, diez pisos más abajo. Vuelve hacia el escritorio y verifica el revólver: está cargado. Apaga la luz. Se queda quieto hasta que los ojos se acostumbran a la penumbra, mientras escucha la música, la de ella, suave y cálida. Acaricia la moneda. Si sale cara usará una bala. Si sale ceca, saltará.
La tira. La moneda rueda hasta desaparecer por la ranura del piso, debajo de la biblioteca.


Sara Manghesi
Nació en La Rioja en 1947. Vivió en Córdoba donde cursó su carrera universitaria. Vive en su ciudad natal.
Es Economista , trabajó en su profesión y fue docente universitaria. Tiene hijas, yernos y nueve nietos.
Ha publicado cuatro libros:  Valijas con voces (2008), Seres mágicos capaces de encender el mundo (2010), Afuera la vida es un lugar (2016) y Llueven pájaros (2018)
Algunos de sus trabajos figuran en antologías y publicaciones diversas.
Ha recibido premios y distinciones en concursos municipales, provinciales y nacionales.



Soledad - Sergi Cambrils


El verdadero sonido de vivir es muy característico. Es parecido al rumor de esas viejas neveras que trabajan inagotablemente, como un murmullo interno, un lloro sin lágrimas que anuda la garganta y exhala silbidos de niebla, un bisbiseo continuo que se integra con los demás sonidos del día para contribuir en el ritmo, la melodía y hasta en la banda sonora de una trepidante vida. Hay quienes evitan como sea oírlo en su individualidad y, al llegar a casa, lo funden con la voz de la radio, los chismes de la televisión o incluso con una conversación vacía de pareja.



Tropecientas trompas. Microrrelatos.
Editorial ONADA. Narrativas minor. 2018
ISBN 978-84-17050-72-6
Pág. 38



Sergi Cambrils (1975) nació en Peñíscola (Castellón). Es artista plástico, licenciado en Bellas Artes. Se dedica a la docencia de la plástica. Ha realizado numerosas exposiciones individuales y colectivas. En 2018 publicó Tropecientas trompas, su primer libro de microrrelatos (Ed. Onada). Ha descubierto que también le gusta dar brochazos con las palabras. Desde que observa con ojos de escritor, anota sus sueños en libretas. Y así va, escribiendo cuadros y pintando relatos. En la actualidad comparte semanalmente sus relatos en Facebook y en su blog. Ha empezado a escribir su primera novela.  

Enlaces:

-Blog de relatos:         http://microsergirelatos.blogspot.com/




Vivienda de humo - María Cristina Chiama



El cerro nos protege la tapera que armamo con el descarte del basurero. Si bien la entrada pide cambios, el aire caliente se hace sentir en el atadito de  fuego. Sí, hay olor a humo como en todas las casitas de por aquí. Al menos tenemos un techo, eso dijeron lo político que vinieron a buscarnos para votar el domingo. El lío es cuando viene la policía. Ni el cerro ayuda, tal vez por viejo.


María Cristina Chiama  reside en Laboulaye, Pcia de Córdoba. Entre sus publicaciones  como microrrelatista, se hallan: en  Editorial Piso 12, Revista Digital, Certamen de Microrrelatos; Revista Espantapájaros; Biblioteca Sarmiento de Villa Dolores y otros; Plumas al viento. Brevedades escritas desde la Patagonia. El microrrelato Drawin, Editorial Casa de las Leyes, Neuquén 2013; “Cuaderno Laprida”. Compiladores Julio Estefan y Rogelio Ramos Signes.; en revistas www.anthropologies.es, 2014 y en www.citaenlasdiagonales.com en marzo de 2015; Violinista y  Límites, microrrelatos publicados en Plesiosaurio. Primera revista de ficción breve peruana n.° 9, vol. 2, año 2017 y por Lluvia de microrrelatos en Córdoba breve, Junio 2017, Córdoba.



Secuelas - Patricia Dagatti


Advertido del peligro, dejó atrás las sombras que habían simulado cobijarlo. Una siniestra cofradía de cuervos unidos por la misma sangre.
Ahora tan sólo el recuerdo de su antigua soledad, es capaz de atenuar los espasmos que le provocan los ojos vacíos.

Patricia Dagatti nació en la provincia de Buenos Aires, Argentina, en el año 1970. Actualmente reside en la Villa María, Córdoba. Escritora de narrativa breve y estudiante de Posgrado de la Universidad de Salamanca en el Máster en Escritura Creativa en Español. Las microficciones de su autoría se han publicado en Argentina, Chile y México tanto en antologías como en revistas literarias, radios y sitios web especializados en el género.